Greg en ik hadden geen kinderen.
Niet uit vrije wil. Omdat ik het niet kon.
Jaren aan tests. Stille hartzeer. En Greg die altijd zei: "Het is jij en ik. Je bent genoeg."
Ik heb de beveiligingsbeelden bekeken.
Een vrouw in het zwart liep alleen naar de kist, keek rond en schoof het briefje onder zijn handen.
Susan Miller—zijn leverancier. Iemand die ik eerder had ontmoet.
Ik confronteerde haar op de begrafenis. Voor iedereen beweerde ze dat Greg twee kinderen met haar had.
Ik kon niet blijven. Ik ben weggegaan.
Later, alleen thuis, opende ik Gregs dagboeken. Elf stuks.
Elke pagina ging over ons—ons leven, onze worstelingen, mijn onvruchtbaarheid, zijn onwankelbare loyaliteit.
Er was geen tweede familie.
