Vanaf dat moment geloofde ik dat we samen iets aan het opbouwen waren.
Onze buurvrouw, Karen, was iemand die ik als een vriendin beschouwde.
Ze was midden veertig, warm op die vertrouwde buurtmanier—zwaaiend vanaf de oprit, recepten uitwisselend over het hek.
We praatten tijdens ochtendwandelingen of koffie op haar veranda, over dingen die onschuldig en veilig voelden.
Karen had een dochter genaamd Madison, 28 jaar oud. Ze woonde niet bij haar moeder, maar kwam vaak op bezoek—altijd verzorgd, zelfverzekerd en beheerst, het soort vrouw dat alles leek te hebben uitgezocht.
Ryan was beleefd tegen haar. Niets meer. Tenminste, dat geloofde ik.
Die zomer trok Madison tijdelijk bij Karen in. "Ze neemt wat vrij van haar werk," zei Karen nonchalant. "Ik heb gewoon even pauze nodig. Ze zal vaker aanwezig zijn."
Ik dacht er geen moment over na.
