De bus zette me drie blokken verderop af. Ik rende de rest, mijn longen brandden, mijn hart bonkte alsof het de tijd zelf kon ontlopen. De straat kwam me eerst bekend voor—de gebarsten trottoirs, de oude esdoorn die in de hoek doorzakte—maar hoe dichter ik kwam, hoe verkeerder het voelde.
De leuning van de veranda was er nog steeds, maar de afbladderende witte verf was verdwenen, vervangen door een frisse leisteenblauwe afwerking. De wilde bloembedden waar mijn vader dol op was, waren gesnoeid en verzorgd, gevuld met planten die ik niet herkende. En de oprit—ooit leeg—stond nu een gepolijste sedan en een SUV, buitenlands en duur.
Ik vertraagde.
Toch klom ik de treden op.
De voordeur was vroeger saai marineblauw—gekozen omdat die "het beste vuil verborg." Nu was het antracietgrijs met een koperen klopper. Waar ooit de scheve bruine welkomstmat lag, lag een onberispelijke kokosvezelmat met de tekst:
THUIS ZOET THUIS
Ik klopte.
Niet zachtjes.
Niet voorzichtig.
Ik klopte als een zoon die elke 1.095 dagen had geteld. Alsof iemand nog steeds geloofde dat hij erbij hoorde.
De deur ging open—en de warmte die ik verwachtte kwam niet.
Linda stond daar.
Mijn stiefmoeder.
Perfect gestyled haar. Frisse zijden blouse. Scherpe ogen die me inspecteerden als een ongemak per ongeluk bezorgd.
Heel even dacht ik dat ze misschien zou terugdeinzen. Of verzacht. Of in ieder geval verrast lijken.
Dat deed ze niet.
"Je bent eruit," zei ze vlak.
"Waar is mijn vader?" Mijn stem klonk onbekend—schor, te luid.
Haar lippen knepen samen.
Toen zei ze het.
"Je vader is vorig jaar overleden."
De woorden zweefden in de lucht, onwerkelijk.
Begraven.
Een jaar geleden.
Mijn geest weigerde het te accepteren. Ik wachtte op opheldering. Voor wreedheid vermomd als grap.
Maar ze knipperde niet met haar ogen.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
