Kerstochtend kwam tot stilstand op het moment dat mijn vijfjarige een cadeau openscheurde en riep dat zijn "andere moeder" haar belofte had gehouden. Mijn man werd spookachtig bleek. Hij wist precies over wie onze zoon het had—en hoe langer hij aarzelde, hoe duidelijker het werd dat dit geen onschuldige verwarring was.
Mijn man en ik waren zes jaar samen. We hadden één kind, een vijfjarige jongen genaamd Simon.
Ons leven was niet perfect, maar het voelde stabiel. Voorspelbaar. Veilig.
Er waren natuurlijk kleine breuken—elk huwelijk heeft die. Momenten waarop mijn man afgeleid leek of emotioneel ergens anders was. Ik heb ze nooit als waarschuwingssignalen bestempeld.
Dat had ik moeten doen.
Ik had vooral beter moeten opletten na wat ik nu zie als het oppasincident eerder dat jaar.
We waren aan het afdwalen, dus deden we moeite om weer contact te maken door wekelijkse date-avonden in te plannen. Een van Mike's collega's raadde een oppas aan—een vrouw van studieleeftijd—en in het begin leek alles prima. Onze avonden uit hielpen. Simon mocht haar. Het voelde lichter.
Toen zei Mike op een dag dat we haar moesten laten gaan.
"Ik denk dat ze een oogje op me heeft," zei hij. "Wanneer we alleen zijn, maakt ze opmerkingen."
"Wat voor opmerkingen?" vroeg ik.
