DEEL 2: De avond voordat ik de belangrijkste prijs van mijn leven in ontvangst zou nemen, trof ik mijn schoonmoeder aan terwijl ze met een keukenschaar boven mijn jurk stond. Het was kwart over zeven op vrijdagavond. Ik weet het tijdstip nog precies, omdat ik op de oprit nog even op mijn telefoon had gekeken voordat ik naar binnen ging.
Ik kwam net terug van een laatste repetitie in het Ohio Theatre in het centrum en liep in gedachten alvast het programma voor zaterdag na. Afspraak om elf uur, rond halfvijf in het theater. Geluidscheck.
Dineren. Al zou ik waarschijnlijk niets hebben gegeten; ik was te zenuwachtig. En dan de ceremonie.
Veertien jaar werk. En toch maakte ik me op de een of andere manier het meest zorgen over de vraag of ik zou struikelen als ik op hakken drie treden op moest lopen. Ik opende de voordeur en riep: “Ik ben thuis.” Niemand antwoordde.
Dat was niet ongewoon. Mark had er een handje van om wel in huis te zijn, maar technisch gezien niet beschikbaar. Ik zette mijn tas op het tafeltje bij de trap en wilde naar boven lopen.
Halverwege de gang zag ik dat de deur van mijn slaapkamer openstond. Toen zag ik Patricia. Mijn schoonmoeder stond naast mijn bed en mijn nachtblauwe jurk lag op de grond.
Even weigerden mijn hersenen de situatie te doorgronden. De ene mouw lag bij de kledingkast. Een groot deel van de rok was recht van het lijfje afgeknipt.
Kleinere stukken stof lagen verspreid over het tapijt. Patricia hield mijn stofschaar vast – de *goede* schaar – wat me bijna net zo irriteerde als de rest. Ik bleef bij de deuropening staan.
Toen ik vroeg wat er gebeurd was, keek Patricia me zo kalm aan alsof ik had gevraagd waar ze het zout bewaarde.
Toen zei ze: “Nu heb je het niet meer nodig.”
Ik staarde haar aan.
“Wat?”
Ze liet de schaar zakken.
“Je hebt me gehoord.”
Ik stapte naar binnen en tilde een deel van de rok van de vloer. De jurk had 1400 dollar gekost, meer dan ik ooit aan een jurk had uitgegeven. Ik had drie weken over de aankoop getwijfeld. Mark vond het belachelijk. Patricia vond het een beetje opzichtig.
Ik heb het toch gekocht.
Het was getailleerd, eenvoudig bij de schouders en niet opzichtig. Gewoon één mooi kledingstuk dat ik wilde voor één belangrijke avond.
Het zag er nu uit alsof iemand een gevecht met een stoffenwinkel had verloren.
Patricia, zei ik langzaam.
Waarom heb je mijn jurk kapotgeknipt?
Ze keek me aan met die blik die ze altijd gebruikte als ze dacht dat ik opzettelijk dom deed.
Wie gaat er morgen nog meer het avondeten verzorgen?
Even dacht ik dat ik haar verkeerd had verstaan.
Wat eten we vanavond?
Mijn avondeten.
Wat eten we vanavond?
Die van morgenavond. Ik heb het je al verteld.
Nee, je zei dat je erover nadacht om een paar mensen uit te nodigen.
Ik heb er twaalf uitgenodigd.
Ik keek naar de gescheurde jurk, en vervolgens weer naar haar.
Mijn prijsuitreiking is morgen.
Patricia zuchtte – niet van schaamte, maar van vermoeidheid, alsof ík hier de lastige persoon was.
Ik weet van de ceremonie, Clare.
Blijkbaar niet genoeg.
Het is een prijs.
Ja.
En dit is familie.
Ik moest bijna lachen.
Je hebt mijn jurk kapotgeknipt omdat je twaalf mensen voor het diner had uitgenodigd.
Iemand moet koken. Iemand moet serveren. Linda kan niet lang staan vanwege haar heup. En Harold eet niets pittigs, dus ik dacht dat jouw stoofvlees het makkelijkst zou zijn.
Ik staarde haar alleen maar aan.
De situatie werd zo absurd dat het bijna niet meer schokkend was. Ze had een op maat gemaakte jurk vernield omdat Harold niet van pittig eten hield.
Je leeft lang genoeg en denkt dat je elk mogelijk argument wel hebt gehoord. En dan komt Harold er ineens bij.
Wat dacht je dan precies dat er zou gebeuren? vroeg ik.
Patricia sloeg haar armen over elkaar.
