“Is dit Claire Bennett?”

De onbekende vrouw aan de telefoon klonk nerveus.

“Ja.”

Er volgde een korte stilte.

Mijn naam is Sophie Weber.

Alles om me heen leek te vervagen.

Het gesis van de espressomachine.

Het gekletter van kopjes.

De gesprekken vullen de koffiebar.

Het enige wat ik hoorde was mijn eigen hartslag.

Ik klemde de telefoon steviger vast.

‘Ik denk dat we moeten praten,’ zei Sophie.

Ik staarde naar de aantekeningen die voor me op tafel lagen uitgespreid: data van Julians zakenreizen, late vergaderingen, onverklaarbare weekenden.

“Hoe kom je aan mijn nummer?”

“Van Julians telefoon.”

Mijn maag trok samen.

“Hij heeft het zaterdagmorgen in mijn appartement achtergelaten. Jouw nummer stond vermeld als zijn contactpersoon voor noodgevallen. Ik heb het gekopieerd voordat hij terugkwam.”

Zaterdagmorgen.

Julian had me verteld dat hij een klant zou ontmoeten.

Alweer een leugen.

‘Waarom bel je me?’

Sophie aarzelde.

Toen zei ze iets waar ik niet op voorbereid was.

“Omdat ik heb gehoord wat zijn familie van plan is.”

Mijn vingers werden koud.

‘Verstaan ​​jullie Duits?’

“Ik ben Duits.”

Natuurlijk was ze dat.

“Zeg eens.”

“Niet telefonisch.”

Ze gaf me de naam van een bakkerij op ongeveer twintig minuten afstand.

“Kom alleen.”

“Ik zal.”

“En Claire?”

“Ja?”

“Zeg niet tegen Julian dat ik gebeld heb.”

Toen werd de verbinding verbroken.

Een halve minuut lang bewoog ik me niet.

Tot dat moment was ik gekwetst geweest.

Nu was ik alert.

Omdat Sophie niet klonk als een vrouw die er trots op was de man van een ander te hebben afgepakt.

Ze klonk bang.

Ik arriveerde eerder bij de bakkerij dan zij en koos een tafel tegenover de ingang.