Een schaduw viel over het trottoir.
“Pardon. Zit hier iemand?”
Een man met een versleten rugzak wees naar de lege ruimte naast me.
Instinctief greep ik naar mijn tas.
Toen stopte ik.
“Nee.”
Hij ging zitten.
Mijn eerste impuls was om te vragen of hij koffie wilde.
Toen herinnerde ik me een van Larry’s laatste instructies.
“Vraag de volgende keer dat je iemands leven probeert te verbeteren, eerst wat die persoon zelf wil.”
Dus ik zei niets.
Een tijdlang keken we met z’n tweeën toe hoe de forenzen zich naar het station haastten.
Toen stak ik mijn hand uit.
“Ik ben Sarah.”
De man keek verbaasd, voordat hij het schudde.
“Jeremy.”
“Aangenaam.”
Ik pakte het tweede kopje en nam een slokje.
Zwart.
Ik trok meteen een vies gezicht.
Jeremy keek even opzij.
“Slecht?”
“Nee.”
Ik keek naar de lege plek waar Larry vroeger zat.
“Maar niet die van mij.”
Ik stond op en liep terug naar de kiosk.
De vrouw achter de toonbank zag me aankomen.
“Nog een zwarte?”
Ik schudde mijn hoofd.
“Zou je hier misschien wat slagroom in kunnen doen?”
Toen ik terugkeerde naar de bank, lagen Larry’s brief en onze huwelijksakte naast me.
Voor de verandering hoefde ik me niet te haasten naar mijn werk.
Ik was niet aan het bellen.
Ik was geen formulieren aan het invullen.
Ik probeerde niemand te redden.
Ik bleef gewoon zitten.
En voor het eerst smaakte de koffie in mijn handen alsof hij van mij was.
