Hij glimlachte tevreden.
“Ik wist dat je geen scène zou maken waar de familie bij was.”
Ik glimlachte ook.
Toen pakte ik mijn telefoon.
Maar ik heb de slager niet gebeld.
Ik heb Teresa gebeld.
‘Ik heb een suggestie,’ zei ik.
Zaterdag ben ik om acht uur ‘s ochtends opgestaan.
Hector kwam rond tien uur de trap af en gluurde de keuken in.
Er waren geen potten.
Er was geen vlees.
Er was geen geur van chili, knoflook of kruiden.
“Waar is het eten?”
— Hij komt eraan.
“Heb je de catering al besteld?”
Zoiets.
Om twee uur begon de familie aan te komen.
Mijn schoonmoeder, Elena, kwam als eerste binnen.
“Veronica! Ik heb vreselijke honger. Hector zei dat jij dat heerlijke bier zou brouwen.”
—Er zal bier zijn.
Kort daarna arriveerden zijn broers, hun vrouwen en kinderen.
Het huis zat bomvol met zestien mensen.
Om half drie ging de bel.
Ik heb het opengemaakt.
Voor het huis stond een klein busje met het logo van Casa Jacaranda geparkeerd.
Twee van mijn collega’s wisten zichzelf te redden door grote containers met voedsel mee te nemen.
Na hen kwam Teresa.
‘Wat is dit?’ vroeg Hector.
– Diner.
Hij pakte mijn hand.
“Ik zei toch dat je moest koken.”
Ik liet mijn hand rustig los.
‘Nee. Je zei dat je zestien mensen over de vloer had en dat je ze mijn bier al had beloofd.’
“Het is hetzelfde.”
— Dat is niet zo.
Teresa heeft contact met ons opgenomen.
“Alles is klaar, hoofdcommissaris Veronica.”
Het was stil.
Hector werd bleek.
‘Hoe noemde hij je?’
“Hoofdcommissaris Veronica,” herhaalde Teresa. “Vanaf maandag is zij onze nieuwe plaatsvervangend hoofdcommissaris.”
Mijn schoonmoeder keek me met grote ogen aan.
– Banen?
– JA.
“Maar Hector zei dat…”
Ze zweeg.
Ik keek naar mijn man.
‘Wat heb je ze verteld, Hector?’
Hij gaf geen antwoord.
Teresa en mijn collega’s verzorgden de catering.
Biryani.
Rijst.
Zelfgemaakte tortilla’s.
Saus.
Alles leek fantastisch.
Hector ontspande zich.
‘Oké,’ zei hij. ‘Tenminste is alles opgelost.’
– Bijna.
Ik haalde een envelop uit mijn tas en legde die voor hem neer.
“Dit is het wetsvoorstel.”
“Welke rekening?”
— Over eten. Over producten, bereiding, bezorging en werk.
Een van zijn broers lachte, omdat hij dacht dat ik een grapje maakte.
Hector opende de envelop.
Zijn gezicht werd rood.
“Verwacht u dat ik hiervoor betaal?”
“Natuurlijk. Uw gasten. Uw bestelling.”
“Jij bent mijn vrouw!”
“En een paar weken geleden zei je nog tegen me dat elke volwassene in staat moet zijn om in zijn of haar eigen levensonderhoud te voorzien.”
Niemand lachte meer.
Mijn schoonmoeder keek naar haar zoon.
‘Hector, wat is er aan de hand?’
Hij klemde zijn kaken op elkaar.
– Niets.
‘Nee,’ zei ik. ‘Laten we het hem vertellen.’
Ik draaide me naar de tafel.
“Na eenentwintig jaar zorg voor dit huis en dit gezin, besloot Hector dat ik een vrouw was die ‘van zijn geld leefde’.”
Elena keek naar beneden.
Een van mijn schoondochters fluisterde me toe:
“Echt?”
“Daarom heb ik zijn aanbod aangenomen. Vanaf nu moet iedereen voor zichzelf zorgen.”
Hector sloeg met zijn handpalm op de tafel.
“Genoeg! Je probeert me voor schut te zetten voor mijn familie!”
Ik keek hem kalm aan.
‘Nee, Hector. Het is gewoon dat ik voor het eerst niet verberg hoe je me behandelt.’
Het was stil.
Toen gebeurde er iets wat ik niet had verwacht.
Zijn vader, Don Ricardo, zette zijn glas neer.
“Mijn zoon, je moeder is vijfendertig jaar thuisgebleven.”
Hector keek hem aan.
– Vader…
